Algunas veces me callo y me ciego
me ensordece la luz
y me turbo de tiempo.
Me hago difícil de notar
me hago líquido,
me transparento
en un caos de negro.
Algunas veces
hago erupción
un estallido de azul,
me impongo y me duplico en altura
y abarco en mí el pleno universo.

Manduco.

ser

El problema de ser un genio
es vivir consiente del absurdo
de las cosas que no notan
los que abrazan a un perro
ni los que van de la mano.
Tengo la satisfacción de haber vivido la desesperanza
el tacto para no confundirla con mi habitual melancolía
y el buen sabor de ganarle casi todas las peleas.
El problema de ser un genio
es haber nacido con los ojos abiertos
es haber mordido la manzana.

Manduco.

Nena

Nena
Marcelo Scornik
Nena, tendría que agarrarte de los pelos

y arrastrarte hasta las puertas del cielo.

Y que veas que no hay un viejo bueno

esperando para darte consuelo.

Que tampoco están los amigos que se fueron

pisandola orilla del mar en enero.

Nena, que veas que existe

pero que es otro lugar y tan triste.

Nena, que fueras la primera que supiera

qué frío puede hacer en primavera.

Y bajemos al infierno tan caliente y tan prohibido

y que veas que no es nada divertido.

Nena, no te quiero asustar,

pero si no es para los dos

ningún lugar te va a gustar.

La Poeta

para Sylvia.

Ella es Poeta, no Poetisa,
esa palabra no existe en su parco y natal idioma,
poeta porque no tiene sexo el escribir,
como no lo tienen los sentidos, como no lo tiene la razón.
La poeta está enamorada de la vida
aunque pareciese que la vida de ella no.
Al escribir, la Poeta se da luces,
se da aliento y se da un motivo,
para por un momento y descansa
sale a regar sus amapolas; ya se siente mejor,
alimenta los fantasmas buenos que ella misma
en su mente inventó.
Para Ella, ser poeta es como respirar
o sea algo que no se decide hacer;
sino algo que está ahí desde el principio
que pasa siempre y que se es.
Para la Poeta este mundo no es bueno ni malo
porque no tiene otros mundos con que compararlo,
pero en todo caso cree que podría ser mucho mejor;
piensa siempre en más colores, menos lluvia,
pero el mismo dolor; no conoce, Ella, su vida sin dolor.
Como se acostumbran los ojos a una fuerte luz
de la misma manera la angustia que oprime su siempre su pecho
siendo igual se hace menor.
La Poeta duerme poco y mal
en esas pocas horas que roba a las blancas hojas.
Es sobre aquellas y ejerciendo su mágico oficio
cuando se siente plena, cuando de su anclaje se libera,
muerde el labio de abajo y mana de su tinta palabras y pasión,
porque del amor sabe mucho
como sabe también que cuando este importa poco
la rabia también es un buen combustible para la vida.
La Poeta siente haber perdido
lo que no se puede recuperar
sigué mordiendo el labio y escribiendo,
soñando poco y despierta
y cada vez se aísla más.

La Poeta al escribir se da luces,
esas luces que humedecen sus ojos,
que apaciguan sus latidos;
las luces que ella misma apagará.
Es muy frágil la Poeta
como los amarillos pétalos de sus amapolas,
necesita cosas que quiere y la vida no le brinda;
porque al final, por encima y como causa de ser poeta
está su oficio último: el de ser Mujer.

Manduco.

Más músico será Ud.

Pienso que el encuentro con la música debe ser algo personal. Algo íntimo e individual. El momento en que cada persona se identifica con lo que oye y disfruta no debe estar guiado por otros; mucho menos por algún mamerto académico que lo enseñe a desdeñar géneros, sonidos y lugares.No soy un músico porque nunca fui a ninguna academia ni escuela a que me enseñaran la técnica. Simplemente soy otro amante más de la música, he escuchado una infinidad de géneros, de instrumentos, de voces y cuando quiero me encierro solo o con algunos amigos también no-músicos a castigar las teclas y las cuerdas buscando eso que nunca se encuentra.Precisamente los músicos son los culpables de que la música erudita sea cada vez menos atractiva para las mayorías, puesto que son ellos quienes se han encargado de abrir una brecha entre música y escuchas poniendo cada vez más requisitos de criterios entre las partes. Para mí un juicio musical de “me gusta” o “no me gusta”, “es linda” u “odio esa vaina” debe ser suficiente.Disfruto el rock, el jazz el soul así como disfruto la música más erudita y la música folklórica de mi tierra; aunque este gusto ecléctico sea criticado por cretinos pseudo-intelectuales y puristas.Sé que este punto de vista desde siempre ha sido criticado por los académicos.
Afortunadamente para mí a nadie le importa lo que diga un músico.

Vendrá la muerte y tendrá tus ojos.

Vendrá la muerte y tendrá tus ojos
esta muerte que nos acompaña
desde el alba a la noche, insomne,
sorda, como un viejo remordimiento
o un absurdo defecto.
Tus ojos serán una palabra inútil,
un grito callado, un silencio.
Así los ves cada mañana
cuando sola te inclinas
ante el espejo.
Oh, amada esperanza,
aquel día sabremos, también,
que eres la vida y eres la nada.
Para todos tiene la muerte una mirada.
Vendrá la muerte y tendrá tus ojos.
Será como dejar un vicio,
como ver en el espejo
asomar un rostro muerto,
como escuchar un labio ya cerrado.
Mudos, descenderemos al abismo.

Cesare Pavese (1908-1950)

Bajo3Imagen

Me mudé a http://bajoeimagen.blogspot.com

Las razones son que estoy escribiendo muy poco y ando concentrado en el bajo y en la fotografía.