Sí

Cierro los ojos y me pierdo en el sonido de tu sonrisa
evado el pensamiento y fluyo
en el arenoso devenir de las palabras.
Las dichas y las que no.
La timidez con que te asomas a esta ventana
cada paso de neblina
cada letra escrita
se han hecho parte de mi día
de tan extraña y dulce manera
que hasta extraño tus ojos que no he tocado
y tus manos que no me han visto.

Los pensamientos que te callas zumban
su murmullo en mis oídos,
la fantasía con su contundente realidad
mueve los tiempos
y organiza según sus caprichos.

No lo sabes
ni tienes como
que el pálpito nunca me falla
y me gusta todo
hasta el instante de silencio mutuo.

Mientras tanto sigo en esta orilla
esperando, si lo quieres,
coincidir
en algún punto de este viaje
que es la vida.

Vuelvo

Y de repente un día me despierto con ganas de volver a ser Yo.
No pensé que me extrañaría
pero empecé a echarme de menos hoy en la mañana.
Hace rato olvidé de donde vengo
lo que ha sido se nubla lejano,
se hace blando y borroso,
y empiezo a darme cuenta hacia donde voy.
Es hora de volver a la senda
parar un rato de mirar pasar
echar a rodar de nuevo
igual que el antes que no fue
igual que ese antes pero mejor:
arrastrado y engreído
encumbrado y humillado
disipado en infinita calma
con el certero azote que solo uno mismo puede darse.
En todo caso siempre hay tiempo mirar de frente
soltarse de las manos
sacudirse de pasado
amarrarse los olvidos
y echan a andar
otra vez.

….y el tiempo no es lo que el reloj diga:
Es lo que nosotros queramos.

Pausa

Parece que estoy listo
ya estoy esperando sentado en la calle
como el que no espera nada.
Lo mejor es esperar y no saber,
esperar sin esperar,
esperar como el que no espera nada
esperar sin esperar algo concreto
saber que lo que vendrá será preciso lo necesario
como espera la calma la llegada del dolor
como espera la muerte a la vida casi siempre.
Duérmete en calma
que lo mejor es no estar preparado para lo impredecible
lo mejor es esperar con las expectativas
de los abandonados de las luces
esperar de la manera placida, decidida y
trastocada de las hojas ya caídas
esperar como el que no espera nada.
En esos momentos en que se empieza a medir la vida
a pensar en números, en años, en actos;
a comparar lo que se ha hecho con lo que se pudo
es necesario quitarse los ojos que miran al tiempo
arrancar las rudas raíces y suspenderse
en el tibio aire sin tiempo
en la tibia corriente de aire y silencio.

Algunas veces me callo y me ciego
me ensordece la luz
y me turbo de tiempo.
Me hago difícil de notar
me hago líquido,
me transparento
en un caos de negro.
Algunas veces
hago erupción
un estallido de azul,
me impongo y me duplico en altura
y abarco en mí el pleno universo.

Manduco.

ser

El problema de ser un genio
es vivir consiente del absurdo
de las cosas que no notan
los que abrazan a un perro
ni los que van de la mano.
Tengo la satisfacción de haber vivido la desesperanza
el tacto para no confundirla con mi habitual melancolía
y el buen sabor de ganarle casi todas las peleas.
El problema de ser un genio
es haber nacido con los ojos abiertos
es haber mordido la manzana.

Manduco.

Nena

Nena
Marcelo Scornik
Nena, tendría que agarrarte de los pelos

y arrastrarte hasta las puertas del cielo.

Y que veas que no hay un viejo bueno

esperando para darte consuelo.

Que tampoco están los amigos que se fueron

pisandola orilla del mar en enero.

Nena, que veas que existe

pero que es otro lugar y tan triste.

Nena, que fueras la primera que supiera

qué frío puede hacer en primavera.

Y bajemos al infierno tan caliente y tan prohibido

y que veas que no es nada divertido.

Nena, no te quiero asustar,

pero si no es para los dos

ningún lugar te va a gustar.

La Poeta

para Sylvia.

Ella es Poeta, no Poetisa,
esa palabra no existe en su parco y natal idioma,
poeta porque no tiene sexo el escribir,
como no lo tienen los sentidos, como no lo tiene la razón.
La poeta está enamorada de la vida
aunque pareciese que la vida de ella no.
Al escribir, la Poeta se da luces,
se da aliento y se da un motivo,
para por un momento y descansa
sale a regar sus amapolas; ya se siente mejor,
alimenta los fantasmas buenos que ella misma
en su mente inventó.
Para Ella, ser poeta es como respirar
o sea algo que no se decide hacer;
sino algo que está ahí desde el principio
que pasa siempre y que se es.
Para la Poeta este mundo no es bueno ni malo
porque no tiene otros mundos con que compararlo,
pero en todo caso cree que podría ser mucho mejor;
piensa siempre en más colores, menos lluvia,
pero el mismo dolor; no conoce, Ella, su vida sin dolor.
Como se acostumbran los ojos a una fuerte luz
de la misma manera la angustia que oprime su siempre su pecho
siendo igual se hace menor.
La Poeta duerme poco y mal
en esas pocas horas que roba a las blancas hojas.
Es sobre aquellas y ejerciendo su mágico oficio
cuando se siente plena, cuando de su anclaje se libera,
muerde el labio de abajo y mana de su tinta palabras y pasión,
porque del amor sabe mucho
como sabe también que cuando este importa poco
la rabia también es un buen combustible para la vida.
La Poeta siente haber perdido
lo que no se puede recuperar
sigué mordiendo el labio y escribiendo,
soñando poco y despierta
y cada vez se aísla más.

La Poeta al escribir se da luces,
esas luces que humedecen sus ojos,
que apaciguan sus latidos;
las luces que ella misma apagará.
Es muy frágil la Poeta
como los amarillos pétalos de sus amapolas,
necesita cosas que quiere y la vida no le brinda;
porque al final, por encima y como causa de ser poeta
está su oficio último: el de ser Mujer.

Manduco.